Форум » Наше творчество » Приличные стихи современных поэтов » Ответить
Приличные стихи современных поэтов
Чазов: http://www.stihi.ru/author.html?abp (Некто Панкин) http://www.stihi.ru/author.html?natasha_999 (Лис и Таша - не смотрите, что они страшные:) http://prigov.ru/ (Сайт Пригова)
Ответов - 37
Чазов: http://www.poezia.ru/article.php?sid=53093 (нехреновая фиговина!) - Михаил Гофайзен "Поэма Пути (дорожные штудии - полностью)"
Чазов: http://kuzma-virtuoz.livejournal.com/ (ЖЖ Кузи Уо - Константина Рябинова) - он там стихов не выкладывает, но тоже крут
G E N A T S V A L I : Чазов извини, за нефтему Цитата с приговской страницы: 05.10.2006 2:47 В Америке я обнаружил, что Пушкин - великий негритянский поэт. На одном приеме ко мне подошла негритянская поэтесса и, проведав о моей русскости, поведала о своей любви к Пушкину. Я отвечал, что тоже немало его уважаю. Да? - спросила она, - а Вы лично его знаете?. Я отвечал, что нет, так как проживаю в Москве, а он, в основном, житель Питера. И вот нынче в Ижевске я узнал. что великими удмуртами являются Гагарин и Малевич, не считая Чайковского. Я пожелал тоже быть великим удмуртом. И мне пообещали. смех сквозь слезы, короче... источник: http://prigov.ru/index.php
G E N A T S V A L I : а песни можно здесь? поэт, правда, тоже "не современный" - но ето кому как... вчера слушал - понравилось Ю.Визбор - Наполним музыкой сердца! Текст песни посв. Межиров_А. Наполним музыкой сердца! Устроим праздники из буден. Своих мучителей забудем. Вот сквер - пройдемся ж до конца. Найдем любимейшую дверь, За ней - ряд кресел золоченых, Куда с восторгом увлеченных Внесем мы тихий груз своих потерь. Внесем мы тихий груз своих потерь. Какая музыка была, Какая музыка звучала! Она совсем не поучала, А лишь тихонечко звала. Звала добро считать добром И хлеб считать благодеяньем, Страданье вылечить страданьем, А душу греть вином или огнем. И светел полуночный зал. Нас гений издали приметил И, разглядев, кивком отметил, И даль иную показал. Там было очень хорошо, И все вселяло там надежды, Что сменит жизнь свои одежды... Ля-ля-ля-ля-ля, ля-ля-ля-ля-ля... Наполним музыкой сердца! Устроим праздники из буден. Своих мучителей забудем. Вот сквер - пройдемся ж до конца. Найдем любимейшую дверь, За ней - ряд кресел золоченых, Куда с восторгом увлеченных Внесем мы тихий груз своих потерь. 1975
Чазов: G E N A T S V A L I пишет: И мне пообещали Я даже заню чувака, который ему пообещал. И даже присутствовал на церемонии присуждения Пригову (посмертно) звания почетного удмурта (если честно - идиотизм). А пригов крутой чувак - я на его вечерах бывал в москве, в доме булгакова за пол года, получается, до его смерти.
Снусмумрик: http://www.gr-oborona.ru/pub/ruspole/1056909065.html вот тут стихи Рябинова. там еще стихи Летова и Дягилевой. а для ценителей класической поэзии великолепный венок сонетов С. Калугина: http://www.orgia.ru/biblio08.html
KoT Behemoth: хороших поэтов - куча. та же поэзия.ру - практически вся.
author: KoT Behemoth пишет: хороших поэтов - куча. Оптимистично, однако!!
Пылинка: Снусмумрик пишет: а для ценителей класической поэзии великолепный венок сонетов С. Калугина: Ничего себе классическая поэзия! я может и подвержена стереотипам (как там это слово пишеться??), но Калугана к классическим поэтам я бы не отнесла. И ваабще рулит знаете что? Рулит Японская Средневековая лирика! это нечто бесподобное! им столько веков, а круче всех современных!!
Пылинка: а есть ещё такие люди, которые говорят, что поэзия - ...(далее нецензурное слово, которое я не употребляю). Я конечно понимаю, что каждому свое, но для меня все же поэзия - это такое! это такое! это нечно!!! Это прекрасно в конце концофф!!
Пылинка: А вот ещё Х.Л.Борхес))) http://textonly.ru/mood/?issue=15&article=9236 к сожалению, тут немного, лучше пока не нашла
author: Пылинка пишет: Японская Пылинка пишет: Борхес))) Адекватное восприятие поэзии возможно только в оригинале при великолепном владении первичным и вторичным языками эпохи.
author: Любимое! Вадим Степанцов Будда Гаутама Кто разрушил стены Трои, разорив гнездо Приама? Это Будда Гаутама, это Будда Гаутама. Не Парис и не ахейцы виноваты были тама, всей петрушкой коноводил мрачный Будда Гаутама. Где какая ни случится историческая драма - всюду Будда Гаутама, страшный Будда Гаутама. Не Лаврентий и не Coco из народа кровь сосали, и не Гитлер с Риббентропом в печь людей живьём бросали, все они ништяк ребята, всех кормила грудью мама, просто их лупил по жопе злобный Будда Гаутама. Но берется Гаутама и за мелкие делишки: из моей библиотеки он украл почти все книжки. Кто нахаркал мне в ботинки? Почему в говне пижама? Это Будда Гаутама, это Будда Гаутама. Кто всю ночь мозги мне сверлит песней "Белая панама"? Не сосед, не Пугачёва - это Будда Гаутама. Если вовремя на смену не разбужен я супругой, то начальник смены Ёлкин на весь цех ревет белугой и грозится всенародно обесчестить мою маму. Нет, не Ёлкин это, братцы, это Будда Гаутама. Я жену на юг отправил - вдруг приходит телеграмма: "Позабудь меня навеки, я теперь люблю Гурама". Я расквасил тёще рожу, вдруг - обратно телеграмма' "Дорогой, я не хотела, это Будда Гаутама!" На меня и на планету беды сыплются, как груши, видно, Будда Гаутама не умеет бить баклуши. Без труда, как говорится не поймаешь даже триппер. К новому Армагеддону нас ведёт бессонный шкипер. На нём белая панама и засратая пижама. Это Будда Гаутама, это Будда Гаутама.
Чазов: author оценил)))) шикарно
KoT Behemoth: вот такая подборочка, из разных мест, с форумов и стихо-сайтов, из ЖЖ и иже... 1) Восемь Лет. Автор скрывается под ником "Дочь Врага Народа" Тонкий мальчик - изысканный злой недуг, хрупкий мальчик - отрадная красота, как врожденная немота, будто ночь напролет над пустым листом. ...есть ли смысл в обладании этим ртом? есть ли путь мимо этих рук?.. Восемь лет этой странной пустой любви. В этом пристальном городе - средний век. В нашем вычурном городе снова снег, параллельный косящим крышам. Путь наверх - директива свыше. Как умеешь, так и живи. В первом доме Сатурн, в декабре гроза. под напором небесной конницы задрожат миллионы прозрачных миль... закрывай глаза, поверни назад - и клепсидра опять наполнится, но любовь невозможная вспомнится в лучшем случае - как порнофильм. 2) Одиночество. Рустэм Якупов. Разрезаю материю на полоски. На глазах обрывки сливаются в ткань Непомерной тоски. Мир объёмный стал плоским И стучит в висках вискаря стопарь. Подарите мне шанс повернуть обратно. Намекните на тот узловой момент, Чтоб я мог сменить этот многократный Обессиленный памятью перманент. Словно дождь течёт по щекам разлука. Это больно, да. И прямая речь В зеркалах твердит: - Доигрался, сцука! Разрывает сердце свинцом картечь. Не спасает кофе без алкоголя. Алкоголь без кофе - эффекта ноль. Одуреешь словно от антимоли Растолстевшая в шерсти больная моль. Утром встанешь - долбит как перфоратор Я один - одинёшенек. Боже мой! Я бичующий сам себя прокуратор. И меня Одиночество ждёт домой. 3) Дуэль. Елена "Бродяжка". заказные убийства в заказниках запрещены до рассвета зарастает колючей надменностью станция прожитых слов наступленье зимы оборвет распродажу приветов из лета сувенирных обломков погибших за ложное счастье подков * * * на фонарных столбах треплет ветер афишное племя и разносит в проулки к калиткам игривых синьор весть о том, что, увы, запоздало надменное время для иллюзий. рассвет недалёк, как и выстрел в упор неслучившейся жизни состав - не уходит порожним расплодились знамения – мимо судьбы не пройти под неспешкой в пути понимается – будь осторожен под брелком на цепочке – чтоб после сумели найти не спасти – так хотя б опознать. с опозданьем, но всё же пониманье - как дар новой жизни - придет нелегко - что дороже не кожа, а то, что покоя под кожей не дает, заставляя, не целясь, стрелять в "молоко" * * * разобрать по клочкам, поразвесить тряпьём по заборам - в чистокровной среде не прикормлено чувство вины - чтобы было - как в пальцы иголки, назло договорам - заказные-убийства-в-заказниках-запрещены. 4) От Горя. Даша "Мартовский Кролик". Кот замяукал посредине зимы: Он верил, несчастный, во что-то такое, Во что могут верить лишь только коты, И только когда человечнут от горя. Он весь облысел и свалился в окно, Следил на снегу, как пришельцы на поле... Вот только беда, что совсем никому Не нужен был кот, человечный от горя... ...А завтра был март и на улицах - грязь, И в комнате запах сигар с алкоголем, И где-то в тени, одиноко чешась, Мурчал человек, окоcевший от горя... 5) Алекс Штамм. Комнтата Снов: на Улице Ночью (А. Блоку) Живи еще хоть четверть века - Все будет так. Исхода нет. - А. Блок Ах, железо на сердце: пустая печаль, И погасла моя звезда. Но горит у аптеки нетленный фонарь, И холодная ночь проста Как монета, упавшая в руку ребром - Либо будет оно, либо нет: Может быть, я найду свой потерянный дом - Или прочь уводящий свет. Помню, русский Поэт нашептал мне о том, Что останется всё как встарь - Он был, в общем-то, прав, но забыл об одном: Только ночью горит фонарь.
Пылинка: author пишет: Адекватное восприятие поэзии возможно только в оригинале при великолепном владении первичным и вторичным языками эпохи. Я это и сама прекрасно понимаю, но ведь все языки мира не выучишь..... :-(
author: Пылинка пишет: Я это и сама прекрасно понимаю, но ведь все языки мира не выучишь..... :-( Ну, наверно можно выучить язык любимых поэтов. Мне проще - я люблю русскую поэзию
Леди_Макбет: Лично мне нравится творчество Анжелины Полонской. Любовники Тогда в отчаянии, на пятый день, он выстриг прядь её волос, зашив в сорочку, что на нём была. Настал черёд спуститься демонам с горы, чтобы развеять миф о пораженьях зла, чтобы … забрать её. Бросался чёрный ветер мошкары в дрожащие цветы; руины снов дымились над картонным ночлегом спящих. На улице, моргнув, потухла спичка, и весна зажгла зелёные костры в каштанах, всем головы видениями затмив – от жуликов до псов бродячих. Но в спальне выпал снег: стен, штукатурки, простыней, и рук, да, да и рук. С картины летели две пчелы из темноты на свет; с другой – спешил Варавва прочь от подножия холма, средь нас впоследствии чтоб раствориться. Глаза открыв, она сказала вслух «Какая тьма», не узнавая профили и лица. Он встал и лбом ко лбу приник, побрёл из комнаты, где ёжился ночник, лишь бы куда идти, не откликаясь. Вера была любимою сестрой, что предала. Он бормотал: «Я вслед уйду», - но до утра сумел прожить. Он без неё ещё сумел прожить полвека. *** Ты лепил из меня воина, но забыл наградить силою и отвагой. Ты подарил мне две руки, но связал их за спиною, и теперь я вечный пленник твоих желаний. Ты распустил мои косы и чёрным цветом подвёл глаза, но не успел шепнуть на ухо, что я – женщина. Ты научил меня языку и сделал чужеземкой. Посмотри, говорю я Тебе, что Ты натворил? Ночи мои пожирают сами себя, словно пауки, повинуясь дикому танцу продолжения жизни, дни мои – вечное ожидание чьих-то шагов. Я не смею любить, потому что не знаю, кого именно следует мне любить. Если я вижу царицу, то вижу и её саркофаг, если встречаю в пути ребёнка, то представляю голое дерево на краю оврага. Я могу вырвать седину из своих волос, но смогу ли я с такой же лёгкостью просить Тебя забрать у меня всё, в обмен на отвагу и силу? *** Постой, здесь где-то быть должно окно – бёлёсая, тугая сердцевина. Но этот крик, невыносимый крик утиный, и лес, грозой поваленный на дно, и жёлтый свет от лампы, скарлатинный… Забытый шторм твоим хореям в тон, как долго будет длиться мизансцена сей толчеи за окнами бесцельной, тобою изгнанной из сердца толчеи в зал ожиданий бесконечно длинный? Но вот ирония: в твой монастырский сад, заросший наглухо травою отрешенья, взгляд упадёт – ничто – случайный взгляд – из душных стен ты изгнанным быть рад, что для тебя служили утешеньем. И вдруг откроется такая нищета, внутри любви и за её пределом, что кроме дерева, растущего отдельно, вдали от обронённого листа, ни до кого тебе не станет дела. И в чёрном облаке, и облаке льняном ты скажешь, как младенец, сбившись с мысли, «постой, здесь где-то быть должно окно, здесь точно где-то быть должно окно…» – как будто в нём скрывается остаток смысла. http://www.polonskaya.com
KoT Behemoth: ммм, Полонская да, здоровско пишет...
Леди_Макбет: А еще Арбенина все-таки очень талантлива. брэдбери конец войны пришелся на ноябрь. дешевая гостиница. шезлонги. дождь как у брэдбери. распятые зонты. и - не поверишь - мерзнут перепонки. я здесь два дня. решительно один. терзаюсь от капризов носоглотки. лечиться не в привычке. всё само. нет ничего прекрасней русской водки. берлин как и тогда. кирпич в кирпич. хожу до ресторана и обратно. и девочки плющами вьют углы. готовые за марки и бесплатно. я не могу ни с кем. прошло 6 лет. измену чувствуешь уже в прихожей. я знал их всех в лицо. я шёл в кино и спал как в плащ-палатке макинтоше. я был как мальчик. я такой сейчас. нелепый для неё с момента встречи. европа постарела и гниёт и равнодушна к винегрету речи. я отпустил её. не знаю сам зачем. она была одна такая. со мной с тех пор всё было. всё прошло. я струсил. каюсь каюсь каюсь каюсь. *** никто не знает наших паролей. боли. братаний. привкуса крови. вкуса слюны нашей под языками никто никогда не узнает. никто не узнает где я тебе пела так громко сладко и вытекла мелом тебе на ладонь и с тех пор отдаваясь тебе всегда раздевалась никто не узнает как мы цепенели и после полётов друг к другу взрослели уже понимая реальность побега в низовье французских рек и смерти отныне я ей благодарна за этот немыслимый щедрый подарок за двадцать второе мне в сердце дыханье за бонни и клайда. за бонни и клайда. и я знаю всё: всё что с нами случится ты будешь лететь над обрывом как птица а я ртом согрею холодное дуло и я догоню тебя - милый - придумай нам в следущей жизни иные пароли - без пороха. я так устала от крови. мы счастливы будем. я чувствую это. мы оба погибли тем летом. *** бальные танцы стремления нас друг к другу. солнце в твоих глазах на греческих пыльных пилястрах. все ближе и ближе под музыку сердца навылет. "balle" во франции - пуля. в россии - шальная. она с юных лет была отравлена миром. и бутафорический рост сплетения нервов и тканей отнюдь не казался мне признаком женской силы. скорее - последствием в детстве слепых потаканий. она когда-то умела ходить по сцене. и толку с того что она много прочитала? тонкость страниц чувствам не дарит чуткость. многоточие в книгах не учит держать паузы. трудно привыкнуть к липким несвежим пальцам взявшимся подарить нам гармонию таинств. пусть лучше - избитые мысли и неприкаянность тела но только не грязь на губах претендующих в вечность кануть. а она никогда не узнает про наши танцы на пропитанных бальностью плитах в звенящем греческом лете. и никогда не ослепнет от белых одежд на солнце и не утонет в тепле прикосновений этих.
Леди_Макбет: Круглов Окна - 4 Весна жидкая грязь со снегом по-местному «шляча» Поп по деревне с утра пьяный Орет плачет выхаркивает в низкое бревенчатое серое небо неудобьсказуемые глаголы иовски ответа взыскует жидкие жирные патлы худ одутловат испит иконописен профиль матушка с ребятишками давно сбежали грязный коробом подрясник как багряница в изломанных перстах – Книга Книг раскрыта на пророке Исайе «Ох в окно гляньте! наш-то! Осспади воля Твоя! да будет ли край-то! ох только владыка приедет – всё всё будет рассказано! вот алгимей-то Осспади да прости же ты нас грешных да и помилуй!» Белая крепкая старуха столп и основанье прихода член партии с тридцать третьего года блюстительница неписанных канонов староста Всехскорбященского храма – - а и никого мужиков-то похерено адамово наследье ушёл остаток этого Израиля за синей дымной пенной дудочкой шмурдяка-крысолова в сизую сырую сибирскую глину в чаянье Авраамова лона а вы здесь бабы хоть задавитесь вам бабам вечное свое бабить в бабьих руках-лопатах у вислых вымен небесный наш Ерусалим нянькать – захлопывает ставни крепко густо крашеные синим слепыми белёсыми глазами окон в синь утра глядят избы не пускают в себя отражают внешнее: небо попа взыскующего Бога летучий Божий на попе пребывающий огнь животворящий смертно плачут поскотины огороды паром исходят вдовствует земля стенает еще одну весну до Весны пережить бы «Вон вон к Степановне в ворота зубится сураз окаянный! не открывай бабы! поп-алкаш хуже йоговых, хуже бактиста!.. ишь, бииииблею читат сволочь! орёт? проорётся да перестанет небось Илию опять глашает»
Леди_Макбет: *** Генерал возвращается. Бричка катит по грунтовой дороге. Кучер поет - Господи, как тоскливо! Вдоль дороги - дома, на довольно значительном расстоянии друг от друга. Никакого единства стиля - городские здания, деревенские хаты, две или три дворцовые постройки: русский ампир. У входа в каждый дом - женщина, которую он любил когда-то. По мере продвижения генерал становится старше, а женщины моложе. Это понятно. Чаще бричка проезжает мимо, иногда - останавливается, минуты на две. Нужно сказать два слова. Вот и кухарка родителей стоит и держит за руку трехлетнюю девочку, с которой генерал играл, когда был ребенком. Что-то было в этих играх такое. Кухарка говорит: "Барин, куда же вы едете на ночь глядя?" Генерал оглядывается: и впрямь, как быстро темнеет вокруг! Б. Херсонский
Леди_Макбет: *** она произносит: лес,– и он превращается в лес с травой по колено, с деревьями до небес, и входит она в свеченье зелёных крон, и лес обступает её с четырёх сторон, она произносит: свет,– и он превращается в свет, и нет никого на свете, и слова нет, и облако белой глиной сворачивается в клубок пока еле слышно она произносит: бог... *** она рисует белого льва и сирень на дверце ладони ее подобны ливням слова сетям а он человек с отвесной осенью в сердце и в каждом его зрачке молодой сентябрь он смотрит в нее как в воду и входит в нее как в воду она вдыхает его как воздух и он обращается в воздух и руки их прозревают и реки пересыхают и тают льды и сон их белые оберегают львы... Сергей Шестаков
Отмашка: Ничо не поняла. Размазня какая-то... Видать, совсем я отстала от современности... Мне хоть какой-то смысл подавай, а бредить я и сама умею...
Хенаро: Отмашка , не, красиво
Леди_Макбет: Отмашка Там и смысл есть. Это не бред) Просто подобные стихи Вам не по вкусу.
Леди_Макбет: Отмашка Поделитесь теми из произведений современных поэтов, которые Вам по вкусу.
author: Не форумная тема. То, что задело - невозможно обсуждать.
Леди_Макбет: О. Седакова ЛЕГЕНДА СЕДЬМАЯ Смерть Алексия, Римского Угодника Ты сад, ты сад патрицианский, ты мрамор, к сердцу привитой, шумишь над снящейся водой, над юностью медитерранской, делясь последней красотой с усыновленным сиротой. И лепестки себя кидают, и распускается вода, и так колонны расцветают, что сердце бьется от стыда. И человек ли угадает, зачем насажен этот сад, зачем нас в горе покидают и в радости зовут назад, и – попрощайтесь! – говорят, и снова прошлым окружают. И вот окно выходит в сад. Как в слабоумном отраженье, он узнаёт свой новый взгляд в его стесненье и стяженье. Волокна верят и болят: – Неужто Бог идет, как яд? Идет, как яд идет в крови, и, безопасный иноверцу, Он только слышащее сердце рвет, словно письмо любви. И сердце просит: – Разорви! я слышу хищное сниженье другой столицы. Перед той ты – сдержанное униженье, предместье юности второй. Семейный плач, наемный вой. – Он здесь уже. Семья больная со светом требует меня. Я выйду, глаз не поднимая и шага не переменя. И если время утешает, то примет вас, как слезный плат, как со свечи нагар снимают, как в окна ласточки летят. Как я иду в глаза из глаз уже в слезах воспоминанья, я – голос, поднятый за вас, и принятое подаянье.
Леди_Макбет: Вдруг темным стал сад, любимая. Сад стал темным. Почернели деревья. Ветер поет в палой листве, кромки земли касаясь. Это моя тоска по тебе застелила одинокое ложе. Печаль по тебе, любимая, пришла в мое сердце. Пью я ее. Хмелеет моя голова. Тоска по тебе жжет мои вены. Но я не сгораю. Кто может сжечь пепел? Сила моя велика. Сила пепла тоски – сильнее жажды любви. Темным стал сад, любимая. Сад стал темным. Разыгралось вино печали. Разлилось в моем сердце. Голову разогрело. Жажду и жду. Ожидание – мой тихий лекарь. Мой соучастник безмолвный тайны моих преступлений. Преступления жить без тебя и жить тобою. О, темный мой лекарь, Что за зелье ты мне готовишь? Каким ароматом меня ты насытишь? Тихая радость тоски – мое зелье. Пей. Не страшись. Тоска по любви слаще любви. Ожидание счастья слаще исполненной ночи. Так пей. Не страшись. Пусть каплет в сердце твое тоска. Пусть печаль разольется по жилам. Каменеет тело. Голова упадет на грудь. Закроются веки. Онемеешь. Но мертвых не бойся. Не пытайся живым подражать. И когда ступишь ты за порог животворного мира, - Томленье придет. Томленье слаще любви. Темным стал сад, любимая. Сад стал темным. В томленье своем я становлюсь старше. Я – больше века. Я иду от тебя, чтобы быть к тебе ближе. Даже рядом с тобой, даже в тебе – мне тебя не достигнуть. Но в томленье своем я в тебе растворяюсь. И в томленье сливаюсь с дыханьем твоим. Я замолкаю, чтобы слышать твой голос. Темным стал сад, любимая. Сад стал темным. Оксана Осьмак (Лейла Искандер)
Отмашка: Леди_Макбет пишет: Поделитесь теми из произведений современных поэтов, которые Вам по вкусу. Под рукой нет сейчас,но я обязательно напишу.
Леди_Макбет: К. Кравцов CYGNUS MUSICUS Не народ-богоносец, а лебедь-кликун, Узел жизни торчащих приапами струн, Кугнус музикус, помнишь, стрелок Аполлон? Там не он ли, гляди, как ободранный клен, Вмерз чуть свет в сыропустной седмицы канун, В бесконвойный рассыпался звон? И не только Гораций он, лебедь-кликун: Се, лохмотья блестят на осях лучевых По окрестным дворам в облаках кучевых, Гонит мусор по городу ветер хамсин, Ворошит, затмевая снега и конвой, И горит, распускаясь в ночи, керосин, Шелестит, накрывая меня с головой КРАСОТА ПО-АМЕРИКАНСКИ Одиночество Томаса Мертона, сайт францисканцев, буквиц горчичные зерна в растительной зелени лампового монитора, кириллица жидких кристаллов, а вот – фотография утренней кельи трапписта, точнее, сарая, в котором устроил он скит, крест поставил, к нему прислонил колесо от телеги, в кельи – машинка печатная, утварь, обломки какие-то. Света и тьмы. Семена созерцанья. По ссылке войти в переписку его с Пастернаком – с литературным, читай, сорняком, рядом и карикатура возникнет (боюсь, не на диске, а в памяти вирус) чертополох, голова на колу, полыхает солома окрест, но не видят за дивертисментом. И ты оставался бы лучше, Иона, во чреве кита – ведь не видят, не слышат! Во чреве кита. В преисподней, читай, в монастырском скриптории. У монитора. Горит Ниневия, Александрийская библиотека в огне и рейхстаг, то один, то другой красный флаг, но не видят за дивертисментом – не парься, беги, оставайся во чреве кита, всех люби, всех беги, по совету египетских анахоретов. И вот еще что: чем любовь совершеннее – тем одиночество глубже, нельзя обладать своим «я» – одиночеством смертным, сиречь, одиночеством смертным, присущим всякому смертному, крестным Его одиночеством каждого – нет, не удержит такого сокровища сердце, нельзя обладать своим «я», говорю, не присвоишь его – обладать и владеть можно только неподлинным «я», - объясняет студенту траппист, от ожогов умерший в Бангкоке. И это, и то сохрани. На горах бальзамических. Крест, колесо от телеги в весеннем свете Его неприступном. В Америке. В гибельной тьме. На горах бальзамических. В жидких кристаллах. В скриптории с Мертоном. Серне подобен будь и молодому оленю…
Леди_Макбет: В. Качалин Я встал посредине неузнанно-горького мира. Во сне ль? Наяву? Если истину видит безглазый - средина везде, и паломничать больше нет силы. Я - в теле? Вне тела? Язык уничтожился разом. Над Йерусалимом раскинулось панцирем небо - и кто-то снимает с смоковницы сладкой Иуду. А Ты говоришь Богослову: "Пречистой поведай, как земли вскачнутся, распятые сюду и сюду". И что есть язык, если Слово - страдает в избытцех? И что - красота, если лик Твой пробит и изъязвлен сильней всех живых? Посмотри в эти воглые лица: они ожидают конца затянувшейся казни. Излита вся кровность Твоя для спасенья людского, истерзано тело - а Дух беспредельно бесстрастен. И, если алмазного зла распадутся оковы - я тотчас узнаю, что я удалиться не властен. Твой век не наступит, покуда я сердца не справлю, мутящего свет сокровенный средь радостной пади - и Царство Твое, раз его я не вижу, затменный, настигнет меня без спомина о Рае и Аде. Я буду Голгофой, скалой безрассветной и древней, откуда раздастся Твой крик нестерпим: ТЕТЕЛЕСТАI. И буду я белым. И буду поморской деревней, откуда летят по волнам с Неневестной Невестой. Я прахом не стал, но я буду пустыней, мой Божий, чтоб снова увидеть Тебя при распятии мира. На свет и на тьму - так делить невозможно, негоже; бить мир не пришел Ты, Премудросте, Мире и Сило. И вот я проснулся: "Что есть Воскресение, Боже? Страданья бессмертны Твои? Мои страсти - не вечны?" Ты смолк, Преблагий. И расцветились бурей бездрожной текучие камни, власы Магдалины, нетленные речи.
Леди_Макбет: К. Кравцов Засыпая под дождь в обгоревшей квартире Там роща вдоль стены хворостяная В непреходящий ливень заперта, И в нем горит, ветвясь, напоминая Залепетавшие без умолку уста. И Моцарту в осклизлой снится яме Щелк соловья, разъятого огнем, И в чаше той с отбитыми краями, В последнем том убежище своем Он бродит по водам неугасимым, Как, прокаженный, в путь свой погружен, Казним своим бубенчиком озимым, В зрачках горящей рощи отражен.
Леди_Макбет: Основы православной культуры «Я не знаю вас, люди, я плохо вас знаю, — обратился он к соотечественникам, а была ночь, и знобило с похмелья, — но мне есть дело до вас: меня занимает, в чем теперь ваша душа, чтобы знать наверняка, вновь ли возгорается звезда Вифлеема или вновь начинает меркнуть, а это самое главное. Потому что, — продолжил он, обращаясь к сидящим во тьме и сени смертной, — потому что все остальные катятся к закату, а если и не катятся, то едва мерцают, а если даже и сияют, то не стоят и двух плевков». И, филолог, здесь он, должно быть, вспомнил, что кто-то называет эти плевочки жемчужинами, и увидел и черноусых мужеска пола и женска, и декабриста в коверкотовом пальто, и человека в телогрейке, и Митрича. И внимали ему, председателю пира, он же думал в сердце своем: «Первая любовь или последняя жалость — какая разница? Бог, умирая на кресте, заповедовал нам жалость, а зубоскальства Он нам не заповедовал. Жалость и любовь к миру — едины. Любовь ко всякой персти, ко всякому чреву. И ко плоду всякого чрева — жалость». Вот основы православной культуры. И если Бодрияр прав, и «Апокалипсисом сегодня» Америка выиграла войну во Вьетнаме, то Россия, несомненно, выиграла битву с самой собой этими трагическими листами. (о. Константин (Кравцов)
Леди_Макбет: Из книги: “Пес и ангел” (1992) *** облака белы псина – лает, лает белые тропинки псина – цветом рыжа с белизной на лбу псина себе лает небеса синеют облака плывут белые по небу есть и посерее, – черные почти а тропинки белы *** Буду вслушиваться не слетит ли ангел от друзей умерших тихо как снег плавно как снег Буду смотреть как снег тает становясь водою Буду смотреть как исчезает как опять идет, будто орлица кружит в небе Буду следить круженье птицы все следить покуда не исчезнет вслушиваться буду в ту музыку медленных движений, что как танец в темноту уводит плавно-плавно *** медленно, это как старая боль как звук аккордеона, свет этот который даже не свет просто ему нет конца нет конца и где-то там – там будет все даже если и не было: будет бабушка, и собака и тот странный такой золотистый свет прямо в окно Юн Фоссе
Леди_Макбет: *** И все же, наверно, он есть – за последней чертой сознания детеныш какого-то зверя, играющий среди песков с маленьким круглым солнцем… Иначе откуда такая неистребимая нежность к миру? *** В министерстве плохой погоды объявляется конкурс на должность Смотрителя Луж. Одиноким предоставляется осень *** Постепенно в нем все погибло: сначала высохло дерево, потом исчерпалось море, после луна, а следом птица, медуза, камень, змея, черепаха, облако… В конечном итоге в нем остается одна улитка – способность смотреть на мир из нарастающей глубины раковины *** С каждым годом и днем его все сильнее снедает необычно глубокая зависть к деревьям, имеющим точное место в пространстве, уходящим корнями в недра, а птицам дающим убежище… «Дерево! – говорит он себе. – Это точка отсчета блуждающей мысли, это высший предел существующей грусти и это идеальная форма молчания!» *** «Если вам холодно – говорил маэстро – надо просто разжать кулаки и тихонечко взять в ладони этот совершенно окоченевший мир И он потеплеет он обязательно потеплеет хотя бы на две ладони чего более чем достаточно чтобы дальше жить Ну а если у вас не разжимаются кулаки значит пора уходить» К. Джангиров
полная версия страницы